Ceci est mon corps

septembre 28, 2010

Mes pieds me supportent. Ils produisent de la corne car c’est difficile de me supporter. Je trouve joli quand j’ai du verni sur les pieds.

Mes jambes n’ont pas beaucoup de mélanine : elles bronzent moins que le reste de mon corps (qui bronze déjà peu). Mes chevilles ne sont pas fines. Mes mollets OK. Je rase mes jambes tous les deux jours. J’ai les tibias hyper-sensibles.

Mes cuisses sont grosses. Elles ont des vergetures et des petits boutons que je ne supporte pas.

Mes fesses ne sont pas mal, encore que je ne les vois pas. Elles ont des boutons que je déteste aussi. Probablement parce que je reste assise toute la journée sur une chaise en synthétique. Je déteste mes ischio-jambiers, les muscles de l’intérieur des cuisses, que j’aimerais muscler.

Je déteste mes poils pubiens. J’ai l’impression de passer ma vie à me battre contre eux. J’ai des cicatrices au maillot car certains repoussent sous la peau.

Mon sexe est asymétrique, ce que je n’aime pas. La cicatrice de l’épisiotomie de mon premier accouchement est palpable. Je la déteste. Je crois qu’elle m’a fait perdre en sensibilité et élasticité.

Mes hanches sont grosses aussi. Avec des vergetures aussi. Et quelques boutons que je déteste aussi.

Mon ventre a beaucoup grossi. Il est un peu proéminent et mou. Ma jolie taille fine a presque disparu. Je porte des cicatrices

Mes seins ont grossi, ce qui ne devrait pas poser de problème sauf que là, ça commence à faire beaucoup. Moi qui aime les décolletés, là ça fait déballage. J’ai aussi l’impression qu’il y en a un qui est devenu plus gros que l’autre.

Mes épaules sont belles, même rondes. J’aime leur peau. Mais je suis à l’affut de la moindre imperfection que je m’efforce de faire disparaître, ce qui les fiche en l’air. Je les vois quand je n’ai pas mes lentilles, quand je me couche ou au lever.

Mes bras sont devenus gros et moches. Je les déteste. Je suis, sur eux aussi, à l’affut du moindre petit bouton, même quasi invisible dont je sens la proéminence sous mon doigt. J’en fais sortir, coûte que coûte, une matière grasse absolument immonde. C’est irrépressible. Je fais cela depuis mon mariage, en mai 1997. Du coup, ma peau est toute abîmée. J’ai un implant dans le bras gauche. Je n’aime pas passer ma main dessus. C’est le troisième. On va me l’enlever dans dix jours.

Mes mains sont petites, mes doigts sont cours et moches car les jointures de mes phalanges sont proéminentes. J’ai une petite verrue sur l’annulaire droit. Mes ongles, rongés pendant douze ans, sont bof.

Mon cou est joli, droit. Mais j’ai une dépigmentation sur le côté droit. Elle se voit plus l’été car j’y prends très facilement des coups de soleil et je n’y bronze pas.

Mon visage a grossi et manque de finesse. Mon menton est banal. Ma bouche pas mal, j’aime la mettre en valeur par du rouge à lèvres. Mon nez rebique très légèrement, ce que je n’ai jamais aimé. Je le voudrais plus droit. Plus sérieux. Plus classe. Mes yeux sont assez bien. Mais j’ai des cernes et quelques rides. Je leur mets du mascara car mes cils sont clairs et mes yeux vides sans ce maquillage. Mon iris est marron-vert. Entre les deux yeux, je porte la cicatrice d’un bouton d’acné que j’ai trituré à mort quand j’étais ado. Mon front est haut et bombé, signe d’intelligence dont je me passerais bien depuis toujours. Il porte une cicatrice de varicelle.

Mes oreilles sont bien. Elles ne sont pas percées. Je leur accroche souvent des boucles d’oreille.

Mes cheveux sont courts, ça me rajeunit, m’amincit, me donne un air énergique et me facilite la vie. Ils sont châtain sans intérêt (je les teins parfois au henné) et surtout fins, ce que je déteste depuis toujours.

Ce qu’il n’aime pas chez moi :